cascajo es un vagabundo que me usa para llevar a los niños por el centro de la ciudad. decimos que somos ciudandantes. ¿qué más íbamos a ser?

la verdad es que andar la ciudad es una de esas cosas que me debía desde siempre. vagar otra vez. rolar amigándome de lo olvidado, de lo transparente. y de los chavos. caminar, hermanitos, es irte sabiendo paso a paso... caminar y caminar y caminar es caminar siempre hacia adentro tuyo. cómo me echaba de menos luego de estos tantos años de sobrarme de abrazos y cuidados y de mí, nada.

yo le daba a ella toda esa dependencia que le hacía falta para sentirse bien. y que al final la cansó. qué bueno. qué buena noticia es siempre cuando se recupera a sí mismo para que ese que somos pueda dedicarse a caminar y caminar y caminar -hacia adentro- y hacerle el amor a ella, que abre las alas golondrinas, pero no no se va. esas cosas las sabe el cuerpo entero... donde nos caben las letras y las notas.

cascajo es un vagabundo que me deja ser exactamente el que soy. da su corazón como que es lo único que tiene. abraza a los otros con sus cuentos y sus pocas cosas graves. cascajo sonríe todo el tiempo. aún cuando llora. cascajo se sienta en el centro del patio del exconvento del carmen a comer una naranja agria. mira de frente al mamut de catarina y se imagina acariciándole la trompa. y se muere de miedo y no tiene mucha necesidad de decirle a nadie que lo cuide porque entonces a sus manos sucias, grandes y sucias, las atrapan las manitas de los piojos que se andan imaginando cosas tontas como que le acarician la trompa al mamut de catarina. y entonces, estamos todos tan bien.

que mamá tenga esos horrendos hematomas en su muslo derecho por la fractura que la llevó al quirófano una noche de lluvia. que papá se vea cada vez más viejo y más calvo. que llulena levante el polvo con sus alas. que cada vez menos todo. que nada me rompa. que a pesar de todo, la fuerza y la ternura. que aún la furia y lo silvestre. que caperuza, la luna, los pelos, las uñas en su cuerpo. que cada vez más ligero. que cada vez más ligero. que cada vez más ligero. yo lo tengo muy claro: yo soy el hombre lobo.

el hombre lobo es un vagabundo... no. cascajo es un vagabundo... no. diego es un vagabundo...

diego es cascajo y es el hombre lobo y es un vagabundo.

diego está vivo y camina. camina. camina. hacia adentro.

diego te quiere, hermano, hermana...

diego se quiere.

diego ama a llulena.



pinta en una barda de mi ciudad: "diego y llulena"